被蒸得粉红，嘴唇湿润，眼睛里浮着层未散的水汽。 明明生着一副英气又清丽的面容，此时却带着几分说不清的恍惚，像从一场很长的梦里，刚刚醒了一半。 一年。 那些记忆，已经有些远了。 她其实已经记不太清，那个白发苍苍、脸上爬满威严的老人，究竟是怎样把象征勇者的剑交到自己手上的。 她只记得那只手很瘦，瘦得能看见青筋和骨节，皮肤上缀着几块深褐色的老年斑。 可那手劲却极大，沉甸甸地，把剑柄不容分说地塞进她掌心。 她被压得肩膀一沉，身形晃了晃。 剑不算
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